Tintim na América #8

Carlopod goes to Hollywood

"THE WAIT IS OVER!" - Este desabafo foi a primeira coisa que vi, num enorme e flashante sinal luminoso, assim que cheguei a Los Angeles. Percebi logo a seguir a que se devia a angústia da espera, quando vi os focinhos dos Beckham a surgir no ecran. Vim a saber depois que tinham chegado na véspera e que a cidade estava histérica. Lembrei-me de uma t-shirt que tinha visto num indivíduo em Madrid com a estampa "Aburrido de los Beckham" e achei curioso o contraste. Acho que eles fizeram bem em se mudar.

Estava um bocadinho longe da América profunda, onde começou esta jornada. Primeiro que chegasse ao centro da cidade, demorei à vontade mais de uma hora. Aquilo nem tem centro! Los Angeles é a anti-cidade. É um emaranhado de estradas com mais ou menos 80 Km de diâmetro. Meti-me no Sunset Boulevard, com grande entusiasmo, que estava convencido que reconhecia do filme, mas não reconhecia nada, até que topei que tem umas dezenas de quilómetros e vai até à praia.

L.A., contando com os arredores, tem uns 20 milhões de pessoas. E todas elas têm um carro, pelo menos. E nenhuma delas sabe guiar (pelo menos, não sabem conduzir de marcha-atrás). E gostam todos de carros grandes. Lembram-se que vos falei dos "Hummer", que passaram de veículo de combate para carro de passeio? Pois há quem conduza um Hummer assim (santa paciência!):


O que salva a cidade são as praias. Estive numa praia fixe. "Venice Beach". É daquelas praias cheias de actividades, com grandes misturas étnicas e sociais, com skaters, malta de patins, surfistas e uns cromos a fazer musculação ao ar livre (nos espaços onde em Portugal normalmente haveria parques infantis, com baloiços e escorregas, eles cá têm máquinas de musculação ao ar livre). Mas o ambiente fervilhava de actividade e os graffiti, muito bons, davam bom aspecto àquela zona da cidade. É uma zona cara, a avaliar pelas casas de arquitectura contemporânea fantásticas, mesmo de cair para o lado. Dei comigo a morrer a rir quando vi esta tabuleta no jardim de uma delas:

Acredito que só para poder ler isto depois, já dava gosto envenenar o cão.

No dia seguinte, fui então até Hollywood, onde não resisti a fazer um daqueles 'tours' às casas das estrelas, alegadamente para poder dizer mal, mas lá no fundo com genuíno interesse frívolo e insciente. As casas não têm interesse arquitectónico nenhum, são mesmo uma tristeza, mas fiquei a saber coisas importantíssimas, como por exemplo que Sean Connery é o vizinho da frente de Snoop Doggy Dogg; ou que Cher pôs a casa à venda porque tem excursões de turistas à porta todos os dias de 15 em 15 minutos; que Christina Aguilera lhe comprou a casa (provavelmente porque tem excursões de turistas à porta todos os dias de 15 em 15 minutos). Fiquei a conhecer o local onde Hugh Grant recebeu o broche de Divine (pronuncia-se em francês - Divine) - e também fiquei a saber qual a caixa multimbanco onde ele levantou o dinheiro para pagar a conta. Estive no parque onde George Michael foi, como se lembram, "passear o cão". E vi vários prédios da Igreja da Cientologia, incluindo um que se chamava Cientology Celebrity Center. Spooky...


Voltei de L.A. para San Diego de comboio. Estava carregado de gente esquisita, que ía para uma terreola qualquer assistir a umas corridas de cavalos. Bêbados. Elas bêbadas de champanhe; eles bêbados de cerveja. Elas, todas, de chapéu - para imitar as inglesas - mas, como não têm classe, vestidas um bocado à puta; eles, com a descontracção habitual, vestidos praticamente de pijama. Estes americanos são uma beca saloios, para padrões europeus, pensei eu. E esta foi a cereja no topo do


THE END